POSTDATA, por José Carlos Martínez.

 

Ahora que soy el último

hombre sobre el orbe

y ya no tengo que preocuparme

por aparentar

ser alguien que no soy

ni por conceptos tan desabridos

como bien o mal

busco en esta mañanas de soledad

unos gramos de fuerza

para seguir imaginándote

hermosa bajo este sol ceniciento.

 

Me asomo a las ruinas

de un planeta devastado

por la codicia y el agente naranja

mientras enredaderas de recuerdos

me trepan hasta la nuca

y de nuevo te imagino

soñando a mi lado.

 

Rumio entonces entre dientes mi suerte

ahora que el tiempo no existe.

¡Qué engañados estábamos

haciendo planes de futuro!

y pensando dónde iríamos de vacaciones

cuando nos jubiláramos.

 

De todo aquello solo quedan

una inmensidad vacía

que me invita a salir corriendo,

tres o cuatro miles de insectos,

algunas flores y unas pocas tortugas

vetustas en una isla remota.

 

Y un hombre que ha sobrevivido

a la música disco, al suicidio,

a quererte para siempre

y a una nefasta gestión de los residuos.

 

El mismo que ahora busca fuerzas

 para escribir con la inútil esperanza

 de que alguien que no existe

lea estas líneas

escritas

en las cenizas

de otra civilización

muerta

y entonces

comprenda.