LA PALABRA ES HOJA, por Ana Isabel Pérez.

Un estilete en la mano, apunta a la cuadrícula

 de un papel qué para estar vivo sobre la hoja

 la palabra es crucifijo, y los dedos, el lápiz

 suave y fino. De tanto en tanto, la memoria es de pez

 dentro de la redondez del cristal el verso está por venir.

  

Puede flotar entre fantasmas o ser su propia respuesta.

 Dejar sin fin lo posible, alcanzar la voz, ser una palabra

 entre temores o magia. La razón no renunciará a latir

 las veinticuatro horas del día, espejo gastada en historias.

 Es tarde, la lluvia arrecia, parlotea y llora sobre el césped.

 

 Voy trenzando el verso, apuntalando cada gesto, cada yo.

  Marcados por la rutina del reloj, soy la posible nostalgia

 de la meta de mi voz, temor a la palabra que comparto.

 O al silencio en las entrañas de un dios de cuentos y dudas.

 El agua del sueño cierra los ojos, olvido el alba, soy mujer.

 

Palabras en mi nombre, se apresuran a ser compartidas, son tuyas.