Volverse tierra, por ISABEL REZMO.

No soy un ojal, un impulso del viento donde las calles

se hacen lánguidas, soporíferas.

Me muevo al amparo de las pisadas en los asfaltos.

En los bulevares, en los jardines, en anhelo, en una flor que

está guiñándome un ojo en cada milímetro del torso. Los

paréntesis dejaron de dominar el verso de las escaleras,

se convierten en puro rocío en las mañanas.

Una mano o dos, o veinte.

Trepando por el angosto mar de los árboles,

acariciando la savia que esgrime rozaduras entre el tronco

de una salvaje vereda.

Y el puntero exime huellas

entre  matorrales,

como el olivo que ejerce la fuerza en su tallo

moviendo al viento al son de sus alas.

Todo se vuelve  tierra.

Se vuelve al unísono de una marea  equivalente

a  los miedos. A las dudas, a las variables que ejercen

la fuerza, en los dedos,

y una mano, como en los ramajes

me grita para huir hacia el cielo.