Árbol de Esperanzas, por TOMÁS SÁNCHEZ RUBIO.

Otra vez domingo y me despiertan

voces negras, roncas como lanzas de mármol

que me atraviesan y me rompen,

que desordenan las ganas y el vivir.

No veo el sol de que hablan quienes pasean

por la calle. Me llueve dentro,

cada vez más dentro.

Cierro los ojos despacio y juego al triste

juego de ser otra persona

para verlo todo desde fuera.

Ser alguien y dejar de ser la nada.

Me imagino lejos: al otro lado de la luna del armario, o en el fondo

del  tercer cajón de la mesita de noche.

Cuento diez veces hasta diez,

por diez y por diez más.

Y no desaparece el mundo, ni los gritos, ni

desaparezco yo con mis fantasmas vivos.

A ratos sueño que soy un árbol, pero no un árbol

de ciencia irreal y difusa; tampoco un árbol

perenne de cementerio, atado a la muerte,

roja muerte.

Quiero ser frondosa copa viva y perecedera.

Quiero dar sombra a las amapolas y a la

sonrisa de mi hija.

Quiero ser

todo un árbol de esperanzas.