Dos poemas sobre la permanencia del árbol, por GABRIEL MERINO.

Árbol en enero
“Éste es el árbol de los libres.
El árbol tierra, el árbol nube,
el árbol pan, el árbol flecha,
el árbol puño, el árbol fuego.
Lo ahoga el agua tormentosa                                                                                                                de nuestra época nocturna …”
(Pablo Neruda)

Pareces seco, árbol de enero,

pero conoces que lo único fiel es tu ciclo

que sobrevive a la muerte ajena, al bombardero,

a la poda feroz y a la ley del hemiciclo.

Anciano estático, grave, sarmentoso

con la dignidad de un testaferro

que guarda un legado, silente y victorioso

que, al fin, verás pasar ante tu puerta el entierro.

Y pasan tiempos de crisis, de bonanza.

Tiempos de pena y de alegría.

Tiempo florecido y de matanza

mientras tu tiempo pausado aguarda el día

en que brote de nuevo la confianza.

Rip van Winkle (Preludio a la siesta bajo una secoya)

Ha atardecido. Murmura el arroyo

y, en tiempos convulsos, el bosque

emana paz. Las historias que se leen

en las hojas de los árboles son

bien diferentes de los dizques

y la maledicencia que se respira

en el poblado puritano

de la colonia.

Van Winkle se tumba pero

la historia no se detiene,

los relojes avanzan

y el sueño se impone.

Las ramas de la secoya le arropan

como si fueran un tejado holandés.

Y pasa la vida.

Al despertar, ocurre que ya

no rige el rey Jorge,

el perro ha muerto,

las aves han machucado, empollado

y abandonado el nido y

aquel hijo que llevaba su nombre y apellido

le ha sobrepasado en edad.