Las olas lamen la arena
con sus lenguas de espuma,
su sonido acompasado se quiebra
con el graznido cristalino de una gaviota.
Hoy el mar se siente gris
bajo el cielo de noviembre,
los barcos, carcasas jurásicas,
astillados, salitrosos,
yacen junto a la orilla,
despojos de una hecatombe.
El mar, espejo del tiempo,
guarda en su interior los siglos
donde todo se diluye.
Él es un reloj de agua con una única aguja,
la gravedad de la esfera,
la que nunca se detiene.
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