Sobre rótulos de neón
pasan olvidos
como las tardes de estío
sin ti.
Y en su lento compás de los relojes
con sus diáfanos silencios de eremita,
no hay vida.
Los números no avanzan
por detrás de los espejos.
Nunca se por qué razón
nos perdemos o permanecemos.
A mitad de camino
-detenida en un punto impreciso
de mis párpados-
herida de promesa
la primera vez.
.
Sin ti.
.
No sé si lloro o espero.
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