Ando escribiendo versos que de ninguna manera
van a ser de corte celestial.
Apuesto a que esta noche los tejados serán testigos
de piedras congeladas a los pies de la metáfora.
Ando escribiendo versos desquiciados,
con algún que otro detalle de aburrida lucidez.
Tierra, coplilla de la vida :
grieta por la que rompe la yema del índice.
Desisto ante la flora de los cadáveres.
Presionan los muertos, y hay tantos muertos,
que el azar deja de lado el verde inmaculado de la esperanza.
Telarañas, ceniza y humo.
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