“El arte no es la aplicación de un canon de belleza,
sino la aplicación de lo que el instinto y el cerebro pueden concebir
más allá de cualquier canon”
Pablo Picasso
Tiemblo como rama que varea el viento.
En mi esbozo no caben más ojos que los suyos.
Ojos hundidos, ojos rotos en pesadas lágrimas.
Escaso llanto que yace en el rostro de la pérdida.
Llora una mujer en el cuadro,
negras líneas,
puñales rasgando las formas,
sangran rancios colores.
Moho, óxido, herrumbre encajan en la contienda.
Picasso, íntimo e inefable,
estruja el sufrimiento,
crea un estallido descarnado,
un pañuelo,
un ovillo de dolor prensado en el puño.
Muerde una mujer la orilla,
aúlla contra todo, sobreviviendo al mar.
Siempre en pie a pesar de la vida.
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