BAJO LA SOMBRA DE LA PARRA, por Lucía Alcázar Lara.

 

    El cielo se aclara poco a poco y la luz se extiende por las viñas sin prisa. Las cepas se ven bajas y separadas, alineadas en filas largas que parecen no terminar nunca. La tierra es seca, de color rojizo.

    Los vendimiadores llegan con cestas y tijeras. Se colocan los sombreros, se cruzan saludos, y las manos curtidas se preparan para el ritmo del día. Muchos se conocen de otros años. Son un grupo de diez personas. Forman una cuadrilla de seis hombres y cuatro mujeres.

    Uno a uno, los racimos caen con cortes precisos y las cestas se llenan de uvas. Los carros van y vienen hacia la bodega. Allí, las uvas se vuelcan sobre la prensa.

    La bodega es fresca y huele a mosto. Las paredes son gruesas y mantienen la temperatura baja incluso en los días de más calor. El suelo es de cemento, algo húmedo por las salpicaduras del agua con la que se limpian las cubas.

    Barricas grandes de roble, oscuras y grandes, con sus aros metálicos bien ajustados, se alinean a un lado. En el otro, los depósitos de acero brillan bajo la luz tenue de las bombillas.

Jarsa, un perro bodeguero andaluz, se mueve con calma por la bodega. Busca ratones que planeen robar uvas.

    Ese año, entre los vendimiadores, apareció un rostro nuevo: Youssef. Es muy joven. Alto y delgado, con los hombros ligeramente encorvados por costumbre y por el trabajo pesado. Se mueve con timidez. Su piel está tostada por otros soles y otros trabajos.

    No se une a las bromas ni comparte historias. Los demás lo observan con desconfianza, pero lo aceptan cuando ven que trabaja con precisión.

    El perro es desconfiado y apenas se acerca a la gente. Había sido el perro de un hombre que tenía una bodega en Jerez. Cuando murió, los hijos vendieron la bodega a un capataz manchego que también se llevó al perro. Añora a su dueño y espera su regreso cada tarde, cuando todos se van, sentado bajo la sombra de la parra.

    Pero cuando vio a Youssef trabajar solo, se acercó a él. Youssef, sorprendido, le ofreció un trozo de pan. Jarsa lo aceptó, moviendo la cola.

Una mañana llegó un coche viejo levantando polvo. De él bajó una mujer joven, de piel tostada por el campo y ojos tranquilos. Es María. A su lado saltó una perra blanca, pequeña, vivaracha, de orejas puntiagudas. Es Luna.

T    odos la saludan, todos menos Youssef, que la observa desde lejos.

    Jarsa sí se acercó, se quedó quieto, mirando a Luna. La perra movió la cola y lo olisqueó sin miedo.

—Parece que tu perro ha encontrado una amiga —dijo María, mirando a Youssef.

Youssef se puso nervioso. No estaba acostumbrado a que le hablaran con tanta naturalidad.

—No es mi perro —respondió con timidez.

María sonrió, una sonrisa tranquila, sin burla.

—Luna es un torbellino —dijo, inclinándose para acariciarla. Tu perro parece más tranquilo. Eso es bueno. Los extremos se atraen.

Youssef sonrió.

—¿Cómo te llamas? —preguntó María.

Youssef respondió, sin levantar del todo la vista.

—Yo soy María y ella es Luna.

La perra blanca movió la cola y se acercó a Youssef.

Jarsa, mientras tanto, se había sentado junto a Youssef, como si quisiera dejar claro que estaba de su lado.

María miró a Jarsa con atención.

—Jarsa es un perro solitario. No se va con nadie, sin embargo, a ti sí te busca.

Youssef bajó la vista hacia el perro, sorprendido por la frase.

—No sé por qué me sigue —admitió.

—Porque te entiende —dijo María, sin dudar—. Los perros reconocen a la gente que está sola y busca compañía.

Youssef, nervioso, levantó la mirada por primera vez.

Luna se acercó a Jarsa y le dio un pequeño empujón con el hocico. Él respondió moviendo la cola.

María rió.

—Pues parece que ellos ya han hecho amistad. Ahora faltamos nosotros.

Youssef no supo qué contestar.

Un día, en el descanso se sentaron juntos bajo la sombra de la parra, y ella le preguntó por su familia, por cómo había llegado hasta allí.

Youssef tardó en responder.

—Fue por necesidad —dijo al fin—. En mi pueblo, Taza, no había trabajo. Mi hermano se vino antes.

—¿Y viniste solo? —preguntó ella.

Él asintió.

—Sí. Mi hermano ahora está en Francia. Yo me quedé aquí. Me gusta el campo. La gente.

María inclinó la cabeza.

—Supongo que vine buscando un sitio —añadió él—. Y todavía no sé si lo he encontrado.

María lo miró con comprensión.

—A veces los sitios tardan en mostrarse. Pero tú también echarás raíces fuertes, aquí o donde la vida te lleve. A mí me gustaría que fuera aquí.

Youssef levantó la vista, sorprendido.

Jarsa, tumbado a su lado, movió la cola.

—Mira, hasta Jarsa está de acuerdo conmigo —dijo María.

—Quizá… quizá sí —dijo Youssef, mirando el horizonte.

María se levantó y le tendió la mano al joven.

—Es hora de recoger.

    El atardecer en el viñedo se llena de una luz dorada. Cae sobre las hileras de cepas y las tiñe de un brillo cálido. Las sombras se alargan entre los surcos, rectas y profundas, marcando el terreno como líneas perfectamente rectas.

    Los pájaros cruzan el cielo en vuelos cortos, buscando los mosquitos antes de que el sol se esconda.

    El cielo se vuelve anaranjado y se funde a lo lejos con la tierra. Las nubes son pinceladas de color amarillo, rojo y violeta.

    El último día de vendimia, al caer la tarde, todos se reunieron bajo la  sombra de la parra para beber el mosto fresco.

María se sentó junto a Youssef.

Jarsa y Luna dormían juntos a sus pies.

—¿Volverás al año que viene? —preguntó ella.

—Si hay trabajo… sí —respondió él.

—Trabajo habrá. Yo te pregunto por ti.

LA VIDA ENCUENTRA SIEMPRE LA FORMA DE VOLVER A FLORECER, por Raúl María Mir Coll.

 

    Cuando al norte de la comarca accitana amanece sobre los melocotoneros nadie diría que el día despierta silencioso. Antes de que el sol derrame su primera claridad sobre las hojas todavía húmedas, el campo respira paciente y sereno, como si la tierra recordara el nombre de tantos hombres y mujeres que la han mimado durante generaciones. 

 A esa hora, una familia de El Bejarín abre la cancela de la finca próxima a los yacimientos de Solana del Zamborino. Entran en un campo de melocotoneros donde el amor no re quiere palabras y basta el gesto cotidiano de apoyar la mano sobre el tronco de un árbol para saber que se saluda a un ser repleto de vivo. 

 El abuelo Marcial camina despacio entre las hileras de melocotoneros como tantas veces desde hace setenta años mientras acaricia la corteza rugosa con la misma delicadeza con la que otros rozan el hombro de un hijo. Dice que los árboles escuchan, que reconocen el paso de quien los respeta y que ninguna cosecha nace únicamente del agua o del sol, sino de la suma invisible de todas las horas entregadas sin esperar aplausos. Los demás miembros de la familia sonríen porque lo han oído esta máxima desde niños, aunque cada primavera descubran que aquellas palabras siguen creciendo como crecen las ra mas, siempre iguales y siempre nuevas. 

 Durante el invierno podan con manos pacientes, aceptando que para dar más vida es ne cesario desprenderse de lo que sobra; después llega el tiempo de las flores, cuando los melocotoneros encienden el campo con un rosa tan frágil que parece inventado por el cie lo para recordar a los hombres que la belleza nunca presume de sí misma. Las abejas es criben entonces su incansable caligrafía sobre el aire, enlazando una flor con otra mien tras el viento mueve las copas como si una misma respiración recorriera toda la finca, y nadie necesita explicar que también ellas forman parte de la familia, porque en aquel pe queño universo cada criatura cumple una tarea que sostiene la vida de las demás. 

 Manuela, la madre, levanta del suelo las ramas caídas; José, el padre, revisa el riego por goteo para que ninguna raíz conozca la sed, los hijos aclaran los frutos cuando todavía son pequeños, sacrificando algunos para que los otros puedan alcanzar toda la dulzura que la tierra les promete. Nadie habla de sacrificio porque en el campo las renuncias nunca se cuentan como pérdidas; son una forma de confianza, un pacto silencioso con el tiempo que enseña que ninguna abundancia nace de la prisa y que lo verdadero madura pausadamente, igual que madura un melocotón mientras aprende el idioma del sol. 

 Las manos ásperas, las espaldas cansadas y la piel con ese color marronáceo que ninguna ciudad consigue regalar, hacen que en esas fatigas habite una alegría serena que resulta difícil explicar a quien nunca ha esperado una cosecha. Cada fruto que engorda entre las hojas guarda la memoria de una helada vencida, de una tormenta soportada sin rendirse, de una madrugada de incertidumbre mirando al cielo para adivinar si el granizo respetará el trabajo de todo un año. Y cuando al fin los melocotones desprenden ese aroma que mezcla azúcar, lluvia y tierra arenosa, la familia siente que la naturaleza no concede premios, sino que devuelve, generosa, todo el amor que un día recibió. 

 Llega entonces el tiempo de recolectar, que no es una carrera contra el calendario sino una ceremonia donde cada fruto merece ser sostenido con cuidado, como si todavía con servara el temblor de la flor que fue. Los capazos se llenan lentamente y el aire granadino parece perfumado por una dulzura que no nace solo de la fruta sino de la dignidad con la que hombres y mujeres han vivido de la espera. Ningún melocotón es exactamente igual a otro, del mismo modo que ninguna estación repite la anterior, y sin embargo todos llevan dentro el mismo milagro discreto: haber convertido el agua, la luz y la paciencia en alimento. 

 Al caer la tarde, cuando el sol comienza a esconderse detrás de las últimas filas de árboles y las sombras alargan el paisaje hasta confundirlo con el horizonte, la familia Gimémez permanece unos minutos en silencio contemplando la finca. No miran únicamente una cosecha. Miran los años compartidos, las voces de los antepasados que ya no están pero siguen viviendo en cada surco abierto con esfuerzo, las risas de los niños que un día aprendieron a distinguir el perfume de un melocotón maduro antes incluso de saber leer, las raíces invisibles que unen a las personas con la tierra igual que las raíces visibles sostienen los árboles frente al viento. 

 Cultivar nunca ha consistido solamente en producir fruta. Cultivar es cuidar el suelo para que continúe respirando, dejar que los insectos encuentren refugio entre las hierbas, res petar el agua como quien protege un legado, comprender que el hombre no es dueño del paisaje, sino apenas un huésped agradecido al que se le concede la oportunidad de embellecerlo durante un instante. Quien planta un árbol acepta un compromiso con el porvenir, y quien recoge un melocotón sabe que en su piel aterciopelada no descansa única mente el sabor del verano, sino la memoria de una forma de vivir que entiende que el progreso solo merece ese nombre cuando camina de la mano de la naturaleza. 

 Mientras la noche cae lentamente y el perfume de la fruta madura permanece suspendido sobre la finca como una última bendición, los melocotoneros continúan en pie, inmóviles solo en apariencia, creciendo en silencio hacia otro amanecer. Y los Giménez regresan a casa con las manos cansadas y el corazón lleno, consciente de que cada jornada dedica da a cuidar un árbol es también una manera de cuidar el mundo, porque allí donde un hombre o una mujer trabajan la tierra con respeto, donde un fruto madura lentamente y un paisaje conserva su aliento, la vida encuentra siempre la forma de volver a florecer.

RAICES VIVAS, por Francisca Pérez Ramírez.

 

     El sol de la mañana se filtraba por las persianas de madera de la casa de campo, dibujando rayas de luz sobre la mesa de roble donde Elías, a sus setenta y ocho años, comenzaba su ritual diario. No era el café lo primero que buscaba, sino el holograma suave y azulado que flotaba sobre su tableta de control.

 —Buenos días, Sira —dijo él, con una voz que el tiempo había vuelto profunda y calmada.

 —Buenos días, Elías —respondió la voz de la Inteligencia Artificial, que sonaba sorprendentemente humana, casi como la de su difunta esposa, que años atrás  le acompañaba por las mañanas—. La humedad del suelo en la parcela norte ha descendido un 4% durante la noche. Los sensores sugieren un riego por goteo localizado solo en las filas de tomates tempranos para optimizar el recurso hídrico. ¿Procedo?

     Elías asintió, sintiendo esa chispa de satisfacción que le devolvía la vida. En otros tiempos, aquel trabajo le habría costado tres horas de caminar cargando mangueras bajo un sol inclemente, con el dolor en las rodillas recordándole cada paso. Ahora, la tecnología no le quitaba el oficio; se lo devolvía, permitiéndole seguir siendo el agricultor que siempre fue, sin el peso del agotamiento destructivo.

     Elías pertenecía a la generación que vio el abandono de los campos. Recordaba cómo, hace décadas, los jóvenes huían de Guadix hacia las ciudades, dejando las tierras en barbecho y las casas como esqueletos de adobe. Pero los años recientes habían traído una revolución silenciosa. La IA no había venido a sustituir a los hombres, sino a salvar el vínculo entre las manos curtidas y la tierra sedienta.

 —Hazlo, Sira. Y activa el monitoreo de la biodiversidad en el lindero del arroyo. Ayer vi una pareja de perdices y quiero saber si el corredor biológico que diseñamos está dando frutos.

     Mientras, Elías salió al porche. Su vista se perdía en la inmensidad de la vega, donde los olivos centenarios se entrelazaban con cultivos de precisión. A lo lejos, vio a Clara, su vecina, que a sus ochenta y un años estaba sentada en un banco de piedra cerca de su huerto, con una tableta táctil y una sonrisa en el rostro. Ella dirigía un enjambre de pequeños drones autónomos que se encargaban de polinizar los frutales de forma selectiva, evitando el uso de químicos que tanto habían dañado a las abejas en el pasado.

     El envejecimiento activo ya no era un concepto teórico para ellos; era una práctica cotidiana de gestión y sabiduría. La IA les proporcionaba los ojos que la vista cansada ya no tenía, y la agilidad de cálculo que la mente, aunque lúcida, prefería invertir en la observación del cielo y las estaciones.

 —Elías —la voz de Sira volvió a sonar, esta vez con un tono informativo—. El análisis de los datos climáticos del último trimestre, cruzado con las imágenes satelitales, indica que la recuperación del acuífero local es sostenida. Tus esfuerzos en el cultivo de secano regenerativo han sido clave. El índice de biodiversidad ha subido un 12% en tu parcela.

     Elías sintió un nudo de orgullo en la garganta. Esa tierra, la que sus antepasados roturaron con el sudor de su frente, era ahora un laboratorio vivo. Había aprendido que la tecnología, bien empleada, es el puente que une la tradición ancestral con la sostenibilidad del futuro. Ya no luchaban contra la naturaleza; la escuchaban a través de Sira y, al entender su lenguaje de datos, la protegían mejor.

     Esa tarde, el centro social del pueblo bullía de actividad. No eran solo personas mayores; se habían organizado talleres donde los niños de la escuela local aprendían junto a ellos. Los niños traían la curiosidad digital, y los mayores, la paciencia del campo y el conocimiento de los ciclos de la tierra.

 —Mira, abuelo —dijo un niño de diez años, señalando una pantalla—, he configurado el sensor para detectar el estrés hídrico de los almendros. ¿Está bien así?

     Elías se acercó, ajustó un parámetro y le explicó por qué el árbol necesitaba una pausa en el riego en ese momento exacto del ciclo lunar. Era una simbiosis perfecta. La IA era el lenguaje común, el esperanto que permitía a dos generaciones tan distantes entenderse.

     Al caer la tarde, cuando el sol comenzaba a teñir de fuego las tierras arcillosas del entorno de Guadix, Elías caminó hacia el límite de su propiedad. El sistema de riego, silencioso y preciso, alimentaba las raíces sin desperdiciar una sola gota. El aire olía a tierra húmeda y a romero. Se sentó en un murete y observó cómo, a pesar de su edad, no se sentía "jubilado". Se sentía un guardián.

     La IA le permitía estar conectado al mundo, participar en la economía circular de su comarca y, sobre todo, seguir siendo parte del tejido vivo de su entorno. Ya no era un anciano aislado en un mundo que avanzaba sin él; era un mentor tecnológico, un custodio del medio ambiente que utilizaba algoritmos para proteger la herencia de sus padres.

 —Sira —susurró antes de entrar a casa—, guarda un registro de este atardecer. Quiero analizar el contraste cromático de las nubes mañana. Es importante recordar la belleza que estamos salvando.

 —Registro guardado, Elías —respondió la IA con una calidez casi real—. El cielo mañana será propicio para el crecimiento de la huerta. Gracias por cuidar de este lugar.

    Elías sonrió. Entró en casa, dejando atrás el campo, pero no su responsabilidad. La tecnología no le había robado su vida; le había dado un nuevo propósito: demostrar que envejecer es, ante todo, seguir aprendiendo a amar el lugar donde uno habita, usando cada herramienta posible para asegurar que, cuando él ya no esté, la tierra siga siendo, como siempre fue, una madre generosa para quienes sepan escucharla.

     El sombrero de tres picos, símbolo de la tradición, ahora convivía con el destello azul de los datos, formando un nuevo emblema: el de la sabiduría que se moderniza para no morir nunca.

VOLVER, por Mª Mercedes García Poyatos.

 

La hora del entierro estaba próxima. Maica llegó a aquel pueblo perdido del sur justo cuando la canícula era insoportable. Bajo la encina centenaria de la plaza de la iglesia buscó refugio de los crueles rayos del sol inmisericorde de julio. El abanico que compartía de forma alternativa con su hija movía en vano el aire cálido de un lado a otro sin conseguir alivio alguno.

Ante sus ojos cruzaron viejas enlutadas que respondían con presteza a la llamada. Desde hacía rato las campanas doblaban con esos toques roncos y pausados avisando de que ya se acercaba la hora de darle el último adiós a una de sus vecinas más longevas. Si vieron a Maica y a su hija se hicieron las locas, ignorándolas, como venían haciendo desde que salió del pueblo a buscarse la vida persiguiendo un futuro más esperanzador.

Los gruesos muros del templo mantenían fresca la nave por lo que no era mal plan ir a misa con ese calor infernal. Eso pensaron todas las mujeres del pueblo.

El cortejo fúnebre no se hizo esperar. Colocaron el féretro en el centro, a los pies del altar y los familiares más cercanos se dirigieron a los primeros bancos. Maica se encontró en la disyuntiva de mantenerse alejada en un segundo plano y dar que hablar a la concurrencia o situarse en el lugar que le correspondía como hija de la finada y dar que hablar igualmente. Decidió que de perdida al río y se sentó en la segunda fila sintiendo en la nuca las miradas y los cuchicheos de las lenguaraces. «Ahora viene la hija, para el entierro» «Dejó a la madre para irse a la capital, ahora aparece como si nada» «Mírala, no ha saludado ni a la hermana» «La corona más grande es de ella, ¿pa qué?» «¿A qué vendrá la nieta? Si ni la conocía»

Imaginando estas y otras críticas pasó el sermón, el pésame y al final, el entierro en el panteón familiar. Saludó a quien quiso acercarse y a quien no, tanto le daba. Agotada hasta la extenuación salió del camposanto a paso rápido seguida por su hija.

—¿Dónde vamos ahora, mamá?

—Donde sea. Lejos de aquí.

De camino al coche, sus pasos, inconscientes, la llevaron a la que fue su casa hasta que se marchó a la capital. Poco había cambiado, salvo el color amarillento de la fachada sin blanquear que antaño lucía blanca inmaculada. Los tiestos de geranios y esparragueras vacíos de verdor seguían en el mismo lugar.

Como la puerta de madera, las dos ventanas con el alfeizar de piedra y el poyete en el que solían sentarse las niñas todas las tardes al fresco mientras su madre y las vecinas, colocadas en corro con sus sillas de anea, desmigaban la actualidad del pueblo.

Sentada en el poyo, donde ya no le colgaban las piernas, la encontró su hermana. Las dos coincidieron en el lugar que un día fue testigo de su felicidad.

El pasado volvió de pronto a la memoria de Maica. Las cortinas echadas para envolver en penumbra las habitaciones y evitar el calor, el gazpacho de cebolla y pepino, los baños en las frescas acequias, las tardes de juegos por el pueblo hasta la anochecida, las historias de miedo de las abuelas, las confidencias al oído con su hermana en las madrugadas, el sentarse en ese poyete sin hacer nada. En definitiva, el valor de las cosas sencillas y tiempo de sobra para disfrutarlas.

 Estuvieron sentadas, en un mutismo voluntario, hasta que el lucero del alba apareció por el oriente. Al fin, la hermana rompió el silencio.

—Hiciste bien marchándote, Mari Carmen. Ojalá yo hubiera sido tan valiente.

—No. Ojalá yo me hubiera quedado aquí.

LA SEMILLA NAZARÍ, de Alba Escudero Hernández.

 

- Abuelo, abuelo, no te vas a imaginar lo que me ha pasado hoy. – Dijo el nieto nada más escuchar la voz de su abuelo al descolgar el teléfono.

- Cuéntame hijo, cuéntame. – Respondió el abuelo con voz cansada, pero con la ilusión de un niño.

- ¡Abuelo, la historia que nos contaba la abuela era cierta! – Gritó emocionado el nieto.

- ¿De qué historia hablas hijo mío? Ya sabes que mi memoria falla.

- ¡Del melocotonero, abuelo! – Volvió a gritar emocionado el nieto.

- ¡Anda, hijo mío! Cuéntame qué ha pasado. - Dijo la voz del abuelo, quien, por el ruido de fondo de la llamada, se había sentado ya en su lugar favorito: en el portal de su cueva, en la silla de enea.

- Abuelo, como sabes, estamos aun restaurando los Palacios Nazaríes de la Alhambra. Hace unas semanas, en la restauración de una de las cubiertas, encontramos un hueso. Hoy nos han dado los resultados del estudio, y tras su análisis, se dicta que el hueso es de melocotonero y data del año 1362. -Narraba atropelladamente el nieto, entre nerviosismo e ilusión, se trababan sus palabras, cuando su abuelo lo interrumpió.

- Hijo mío, yo sabía que era valioso lo que tenemos sembrado en el campo, pero nunca imaginé que la historia que tantas veces te contaba tu abuela pudiera tener algún día tanto sentido. – Terminó el abuelo con una voz emocionada.

- Abuelo, no sabremos cuánta verdad tiene nuestra historia, pero lo que sí sabemos es que, en la Alhambra de Granada, nuestra fruta favorita, era ya cultivada. Por eso, nuestra historia tiene que seguir viva, por ti, por la abuela, por nuestros antepasados, pero sobretodo, abuelo, por los que aún tienen que pisar nuestras tierras. Si te parece, nos vamos a ir juntos a darle una vueltecita al aza, y allí, entre los verdaderos herederos de tiempos pasados, me la volverás a contar, como hacía la abuela. ¿Te parece?

- Aquí, hijo mío, te espero. – Esbozó lentamente el abuelo y colgó el teléfono.

Con su vara en la mano, su sombrero de paja, su camisa de cuadros de manga larga remangada hasta los codos y su pantalón verde, iba el abuelo entre los surcos de sus melocotoneros, apoyándose con la otra mano en el brazo de su nieto.

El sonido de los pajarillos y de la brisa del atardecer era lo único que se escuchaba. La luz del sol se quería esconder, pero, de vez en cuando, un rayo se escapaba entre los frondosos melocotoneros e irradiaba la mirada del abuelo.

Su nieto le dio tiempo, le dio espacio, le dio sustento y seguridad hasta acabar su paseo y posarse en un tronco viejo de olivo, cortado por la ausencia de vida, dejándose caer, por su propio peso, dejándose invadir por tantos sentimientos entre mezclados.

Entonces, en aquel momento, mirando al horizonte de su plantación, posó el abuelo la mirada sobre el último de los melocotoneros, el más envejecido, el más longevo, el que más historia atraía. Se quitó su boina, y con la vara entre las manos, bajo la atenta mirada de su nieto, sentado a su lado, comenzó a narrar:

-  Contaba tu abuela, hijo mío, que aquel de allí, venía de una dinastía de reyes, con sangre nazarí, fruto abundante y un sabor que lo hacía especial. Y qué razón tenía… - Dejó caer la mirada al suelo, para de nuevo posarla en el resto, señalando el fruto que fue sustento de su casa durante tanto tiempo.

El nieto, no dijo nada, sólo miró donde posaba la mirada su abuelo, y prosiguió escuchando:

- Un día de verano, cuando nuestro pueblo no eran más que cuatro cuevas y nuestros antepasados eran hijos del Reino Nazarí de Granada, legado aún vive en nuestro apellido, dicen que pasó buscando un tesoro escondido en algún lugar de los cerros de nuestra comarca un rey.  Decían que su mirada era noble y brillante como el oro, que su sonrisa cautivaba y que sólo hacía admirar el paisaje que se encontraba, a lomos de un caballo negro. – Describía el abuelo con los ojos cerrados.

- Abuelo, quizás, por las fechas y por lo que me describes, el Rey Nazarí Muhammad V sería el que paseó por nuestra comarca. – Le decía el nieto pensativo.

- No lo sé hijo mío. Nunca nos desvelaron quién fue. Tu abuela contaba que estaban seguros que era de dinastía de reyes por sus ropajes, su nobleza y su ser, pero no desvelaron su identidad. Aunque, lo más importante no es su nombre, ni si encontró el tesoro que tanto buscaba, sino la joya que nos dejó y que hoy día aún vive con fuerza: el melocotón.

- Prosigue abuelo, prosigue con la historia de la abuela. – Lo animó, de nuevo, su nieto mirándolo fijamente.

- El rey preguntó por ese lugar que buscaba, pero en la zona no supieron entender qué venía investigando. Sólo le ofrecieron agua, un techo donde pasar esa noche y un plato de comida. Como agradecimiento, el rey les entregó unas frutas naranjas, con una piel suave, un tacto dulce y un olor que impregnaba la sala. Se las entregó bajo un paño blanco, bordado en oro. Con una sonrisa esbozada y la mano en el corazón, se despidió cabalgando. - Terminó el abuelo mirando al horizonte, como si estuviera viendo la escena que relataba.

Un suspiro unánime se escuchó. Abuelo y nieto sustentaban la vara que momentos antes el abuelo sostenía solo. Le ayudó a ponerse de pie y se acercaron en silencio al legendario melocotonero. Lo observaron ya bajo su manto y cogieron ambos uno de sus melocotones para deleitarlo.

- Este es el verdadero tesoro que nos dejó aquel Rey del Reino de Granada. Saboréalo hijo y pesará sobre ti toda su historia. – Dijo el abuelo emocionado.

- Nuestra historia, abuelo. La llevaré siempre allá donde vaya y los cuidaré como si de mí misma vida se tratara.

 

Fallo del Certamen de Diseño y Vídeo Digital "Federico García Lorca"

 

 

Reunido el jurado: 

Mª TERESA MACÍAS GARCÍA.

JOSÉ MIGUEL LINARES BALLESTEROS.

ESTENOPEICA PRODUCCIONES.

En Guadix, el día 13 de octubre de 2026, para deliberar sobre el fallo del Certamen de Diseño y Vídeo Digital "Federico García Lorca", decide otorgar el premio ex aequo a los siguientes trabajos: 

LUNA PÓSTUMA, de Aitana Mas García.

ARROYO DE NOSTALGIA, de Blanca Estela García Contreras.

Las autoras de ambos trabajos, recibirán cada una de ellas una tablet y un lote de libros, durante la entrega de premios que tendrá lugar el día 24 de octubre de 2026, tras el recital "Ojos de gato triste y amarillo" que La Asociación para la Promoción de la Cultura y el Arte "La Oruga Azul" ha organizado con motivo del V Otoño Poético Accitano, después del visionado de todos los trabajos presentados, además de dos que se presentan fuera de concurso.

La modalidad de Diseño queda desierta por falta de participación.

La Asociación para la Promoción de la Cultura y el Arte "La Oruga Azul" felicita a las galardonadas y agradece su participación a todos los autores de los trabajos presentados que recibirán un pequeño obsequio.

Certamen de Diseño y Vídeo Digital "Federico García Lorca"

 La Asociación para la Promoción de la Cultura y el Arte "La Oruga Azul" con la colaboración de la Concejalía de Participación Ciudadana del Exmo. Ayuntamiento de Guadix.

CONVOCA

El Certamen de Diseño y Vídeo Digital "Federico García Lorca"

BASES

1º Podrán concurrir a este certamen todas las personas de 16 a 35 años que sean naturales o residan en la Comarca de Guadix.

2º Presentarán un vídeo o imagen digital (a elegir), enviándola mediante correo electrónico a laorugazul2013@gmail.com. El vídeo tendrá una duración máxima de 2 minutos y la imagen 1920 x 1080 píxeles. 

3º El contenido de las imágenes o vídeos deben ser respetuosos, inclusivos y libre de discriminación.

4º En el asunto del correo electrónico ha de constar: Certamen de Diseño y Vídeo Digital "Federico García Lorca". Se enviarán dos archivos: el primero será la imagen o vídeo con el que se concursa y el segundo, en formato word, llamado Plica, con el nombre y apellidos del autor, dirección, teléfono y correo electrónico.

5º Un jurado compuesto por personas expertas en la materia seleccionarán 6 trabajos entre los que se encontrarán los dos premiados: Premio a la mejor imagen y Premio al mejor vídeo. Los trabajos seleccionados se proyectarán en el recital "Ojos de gato triste y amarillo" durante el mes de noviembre, en el marco del V Otoño Poético Accitano. Nuestra asociación se pondrá en contacto con los autores premiados. 

6º El plazo de presentación comienza el día 1 de septiembre y finaliza el 30 del mismo mes.

7º El fallo del jurado se hará público el día 4 de octubre y se publicará en redes sociales, blog de la Asociación para la Promoción de la Cultura y el Arte La Oruga Azul: https:"La Oruga azul"

8º Premios: 

Premio al mejor diseño digital: una tablet y y un lote de libros.

Premio al mejor vídeo: una tablet y un lote de libros. 

9º La entrega de premios tendrá lugar al finalizar el recital "Ojos de gato triste y amarillo", previo aviso a los galardonados.

10º Los trabajos no pueden estar realizados en un 100% con IA, se podrá solicitar a los autores seleccionados que aporten parte del proceso de realización.

11º La participación en este certamen implica la total aceptación de las presentes bases.