Desde el bosque:
La tarde me llama...
Y el azul...,
Que se pierde
-O se escapa-
En el ocre,
Me dice al oído,
Soplando:
Vente mañana...;
Que voy a decirte
-Temblando-:
Del que espera,
Un soplo de brisa...,
-Ahogado-
Entre el verde y el blanco.
Soñando:
El caer de sus hojas
Y del pesar del sauce lombardo,
Que rasguña mi piel cada noche,
Sin poder evitarlo.
Te hablare...:
De lo mucho que sufro,
Del verde esmeralda
Y del gris en lo alto;
De esas luces de nieves cuajadas
Y del rojo al topacio;
-Que sin dar pié con bola-
Se me muere ermitaño.
No hay comentarios:
Publicar un comentario