Premura.
Con premura mimo colores,
despertando el día
de las flores.
Ya manipulo el verde en su raíz,
untándome los ocres de
armónicos oscuros,
inundando de amarillos los
girasoles.
En la flor que preña el cardo,
espoleo el fucsia generoso
en las malvas detenidas.
En el tempo rojo de la
amapola,
sola en el mestizaje pálido
del narciso.
No todo son primarios,
también hay color en el corazón
y blancos de jazmín y rosas de colores.
Naufraga mi espátula,
me arrebata mi lienzo
pintor,
navegando mis pinceles en
su infinito,
mi premura me lleva a los del campo,
tiñéndome en su raíz.
Ya , no le queda color al mundo.
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