Desde el bosque, por FRANCISCO MOLINA INFANTE.

Desde el bosque:

La tarde me llama...

Y el azul...,

Que se pierde

-O se escapa-

En el ocre,

Me dice al oído,

Soplando:

Vente mañana...;

Que voy a decirte

-Temblando-:

Del que espera,

Un soplo de brisa...,

-Ahogado-

Entre el verde y el blanco.

Soñando:

El caer de sus hojas

Y del pesar del sauce lombardo,

Que rasguña mi piel cada noche,

Sin poder evitarlo.

Te hablare...:

De lo mucho que sufro,

Del verde esmeralda

Y del gris en lo alto;

De esas luces de nieves cuajadas

Y del rojo al topacio;

-Que sin dar pié con bola-

Se me muere ermitaño.