Llueve, por LEANDRO MURCIEGO.

Llueve como siempre
cuando uno está deprimido,
Gris, muy gris, casi negro.
Como esas tormentas
en las que se nos cae
el mundo abajo,
en las que empiezan
a filtrar los recuerdos.

Ojala pare pronto,
si no -en unos días-
llegarán de nuevo las dudas,
los dolores de huesos…
Y el olor a humedad
entrará por las fosas nasales
hasta manchar el alma.

Llueve.
Y todo lo que hasta ayer era verde
se convirtió en barro marrón,
en gris predicamento.