Vuelve el frío, el color monótono
el pudor de los cuerpos,
libertad
de las miradas vergonzosas
que pueden detenerse en unos pechos
ocultos, sin escote.
Vuelve la lluvia: rara plata
que dora la cultura, la ambición
de los poetas, de las mentes
que buscan el amor sin sexo
al cobijo de un cálido café.
Vuelven al parque ancianos árboles
para resucitar los sentimientos
de futuro
que avanzan de la mano
del otoño.
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